21 November 2017
Home  ›  Archive Poems  ›  БУЛАТ ОКУДЖАВА

БУЛАТ ОКУДЖАВА

 

Берегите нас, поэтов. Берегите нас.
Остаются век, полвека, год, неделя, час,
Три минуты, две минуты, вовсе ничего...
Берегите нас. И чтобы все - за одного.

Берегите нас с грехами, с радостью и без.
Где-то, юный и прекрасный, ходит наш Дантес.
Он минувшие проклятья не успел забыть,
Но велит ему призванье пулю в ствол забить.

Где-то плачет наш Мартынов, поминает кровь.
Он уже убил надежды, он не хочет вновь.
Но судьба его такая, и свинец отлит,
И двадцатое столетье так ему велит.

Берегите нас, поэтов, от дурацких рук,
От поспешных приговоров, от слепых подруг.
Берегите нас, покуда можно уберечь.
Только так не берегите, чтоб костьми нам лечь.

Только так не берегите, как борзых - псари!
Только так не берегите, как псарей - цари!
Будут вам стихи и песни, и еще не раз...
Только вы нас берегите. Берегите нас.

 

Эх ты, шарик голубой, грустная планета!
Что ж мы делаем с тобой? Для чего все это?
Все мы топчемся в крови, А ведь мы могли бы...
Реки, полные любви, по тебе текли бы!


СТИХИ ПРО МАЛЯРОВ

Уважайте маляров,  
как ткачей и докторов!  
Нет, не тех, кто по ограде  
раз мазнул и - будь здоров.  
Тех, кто ради солнца, ради  
красок из глубин дворов  
в мир выходит на заре: 
сами в будничном наряде,  
кисти - в чистом серебре.  

Маляры всегда честны.  
Только им слегка тесны  
человечьей жизни сроки,  
как недолгий свет весны.  
И когда ложатся спать, 
спят тела, не спится душам:  
этим душам вездесущим  
красить хочется опять.  

Бредят кистями ладони,  
краски бодрствуют, спешат, 
кисти, как ночные кони, 
по траве сырой шуршат...  
Синяя по окнам влага,  
бурный оползень оврага,  
пятна на боках коров -  
это штуки маляров.

Или вот вязанка дров,
пестрая, как наважденье,
всех цветов нагроможденье:
дуба серая кора,
золотое тело липы,
красный сук сосны, облитый
липким слоем серебра... 
Или вот огонь костра...
Или первый свет утра...

Маляры всегда честны.
Только им слегка тесны
сроки жизни человечьей,
как недолгий свет весны.
И когда у них в пути
обрывается работа,
остается впереди 
недокрашенное что-то,
как неспетое - в груди...

Уважайте маляров - 
звонких красок мастеров! 
Лейтесь, краски,
пойте, кисти,
крась, маляр,
и будь здоров!

+++++

ПЕСЕНКА ПРО ПЕТУХОВ

Сладко спится на майской заре,
Петуху б не кричать во дворе.
Но не может петух умолчать,
Потому, что он призван кричать.

Он кричит, помутнел его взор,
Но никто не выходит во двор.
Видно нету уже дураков,
Чтоб сбегались на крик петухов.


++++

Один солдат на свете жил
Красивый и отважный,
Но он игрушкой детской был,
Ведь был солдат бумажный.

Он переделать мир хотел,
Чтоб был счастливым каждый,
Но над кроватью все висел,
Ведь был солдат бумажный.

Он был готов в огонь и в дым,
За вас погибнуть дважды,
Но потешались вы над ним,
Ведь был солдат бумажный.

Не доверяли вы ему
Своих секретов важных.
А почему? А потому,
Что был солдат бумажный.

А он, судьбу свою кляня,
Не тихой жизни жаждал
И всё просил: — Огня, огня —
Забыв, что был бумажный.

В огонь? Ну что ж!
Иди. Идешь?
И он пошел однажды.
И так сгорел он ни за грош —
Ведь был солдат бумажный.

++++++++

А как первая любовь - она сердце жжет,
А вторая любовь — она к первой льнет,
А как третья любовь - ключ дрожит в замке, Ключ дрожит в замке, чемодан в руке.

А как первая война - да ничья вина,
А вторая война, чья нибудь вина,
А как третья война — лишь моя вина,
А моя вина, она всем видна.

А как первый обман — до зари Туман,
А второй обман — закачался пьян,
А как третий обман — он ночи темней,
Он ночи темней, он войны страшней.

+++++++

Что такое душа? Человечек задумчивый,
Всем наукам печальным и горьким обученный,
Что-то видно не так в ею трудной судьбе,
Но он сам по себе, а я сам по себе.

Он томится, он хочет со мной поделиться,
Как пушинка дрожит на печальной губе,

Он томится, он хочет со мной поделиться,
Очень важное слово готово пролиться,
Как пушинка дрожит на печальной губе,
Но он сам по себе, а я сам по себе.

Я своей доброты никогда не растрачиваю,
Я его никогда ни о чем не распрашиваю,
Каждый волен играть как горазд на трубе,
Каждый сам по себе, я себе, он себе.


ПЕСЕНКА О ДУРАКАХ

Вот так и ведётся на нашем веку:
на каждый прилив - по отливу,
на каждого умного - по дураку,
всё поровну, всё справедливо.

Но принцип такой дуракам не с руки,
с любых расстояний их видно.
Кричат дуракам: "Дураки, дураки"!
А это им очень обидно.

И чтоб не краснеть за себя дураку,
чтоб каждый был выделен, каждый,
на каждого умного - по ярлыку
повешено было однажды.

Давно в обиходе у нас ярлыки -
по фунту на грошик на медный.
И умным кричат: "Дураки, дураки!"
А вот дураки - незаметны.

ПЕСЕНКА "АМЕРИКАНСКОГО" СОЛДАТА

Возьму шинель, и вещмешок, и каску, 
в защитную окрашенную краску, 
ударю шаг по улочкам горбатым... 
Как просто стать солдатом, солдатом.
Забыты все домашние заботы, 
не надо ни зарплаты, ни работы -- 
иду себе, играю автоматом, 
как просто быть солдатом, солдатом!

А если что не так -- не наше дело: 
как говорится, родина велела! 
Как славно быть ни в чем не виноватым, 
совсем простым солдатом, солдатом.

ЧЕРНЫЙ КОТ

Со двора подъезд известный
Под названьем "Черный ход",
В том подъезде, как в поместье,
Проживает черный кот.

Он в усы усмешку прячет,
Темнота ему, как щит,
Все коты поют и плачут,
Только этот кот молчит.

Он и звука не проронит,
Только ест и только пьет,
Лестницу когтями тронет,
Как по горлу поскребет.

Он давно мышей не ловит,
Усмехается в усы,
Ловит нас на честном слове,
На кусочке колбасы.

Он не требует, не просит,
Желтый глаз его горит,
Каждый сам ему выносит
И спасибо говорит.

Оттого-то, знать, невесел
Дом, в котором мы живем,
Надо б лампочку повесить,
Денег все не соберем...

ДВА ВЕЛИКИХ СЛОВА

Не пугайся слова "кровь" -
кровь, она всегда прекрасна,
кровь ярка, красна и страстна,
"кровь" рифмуется с "любовь".

Этой рифмы древний лад!
Разве ты не клялся ею,
самой малостью своею,
чем богат и не богат?

Жар ее неотвратим...
Разве ею ты не клялся
в миг, когда один остался
с вражьей пулей на один?

И когда упал в бою,
эти два великих слова,
словно красный лебедь,
                     снова
прокричали песнь твою.


И когда пропал в краю
вечных зим,
          песчинка словно,
эти два великих слова
прокричали песнь твою.

Мир качнулся.
             Но опять
в стуже, пламени и бездне
эти две великих песни
так слились, что не разнять.

И не верь ты докторам,
что для улучшенья крови
килограмм сырой моркови
нужно кушать по утрам.


Авторское право 1999 - 2017 pushkin.org.au/ru
Работает на GetSimple CMS и Jadefusion